Un texte émouvant qui nous ramène à nos souvenirs d’enfant, à ce qui comptait vraiment… Par Pierre Lieutaud.
Je suis debout, dans le garage,
Papa peint en rouge mon auto à pédales
posée sur une caisse.
Je cours, à côté de lui,
je vais plus vite que lui,
j’ai dix ans.
Papa a eu un accident,
je marche, je cours, vers le carrefour
de la route nationale,
au bord du chemin,
sur la branche d’un vieux mûrier,
je vois un écureuil,
c’est la première fois.
Je cours, je cours,
où est Papa ?
On lui a fait un plâtre,
c’est comme un casque blanc
qui lui prend la tête et le cou.
avec Papa et son casque
on est allés voir passer le Tour de France.
Papa a failli mourir,
je suis venu le voir,
il est couché,
là-haut, dans ma chambre
il me regarde, il ne dit rien.
On m’a téléphoné.
Hier, Papa est mort.
Il est allongé sur le grand lit
dans la chambre de mes sœurs,
il est froid,
je l’embrasse, une petite bulle de salive,
toute petite, brille au coin de ses lèvres.
Papa est dans son cercueil,
sous un couvercle fermé par des vis cuivrées.
Jamais je n’oublierai ces vis.
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